Souvenez-vous de cette
intimité-là, si peu comparable.
Daniel Pennac
Si nous lui avons
raconté les histoires des autres, et même plutôt
mal, cherchant nos mots, écorchant les noms
propres, confondant les épisodes, mariant le début
d'un conte avec la fin d'un autre, aucune
importance... Et même si nous n'avons rien raconté
du tout, même si nous nous sommes contenté de lire
à voix haute, nous étions son romancier à lui, le
conteur unique, par qui, tous les soirs, il
glissait dans son pyjamas du rêve avant de fondre
sous les draps de la nuit. Mieux, nous étions le
Livre.